Verão de Azulejo

Fernando Lanhas.

2012-02-07T15:09:00.001-08:00

Cais 44

Fernando Lanhas

[1923-2012]

2 + 5, matrioshka minha.

2012-02-02T16:15:00.000-08:00

25, |mari| ana.
*
manhã em que rebolávamos pela avenida gingando scarlett e pete bjorn, na (des)afinação da loucura.
menina ana, jeans rasgados, sapatilha, ti-shirt larga, cabelo comprido, cabelo solto, registo descontraído de um qualquer ícone da pop-rock-modo-férias.
menina ana, verde-Régua nos seus olhos, pele em nata e framboesa, largava sua matreirice presa nos lábios franzidos em beicinho.

[nossa conversa sempre foi uma lista musical com intervalo em palavras:

menina ana passa Lana, passa Florence, pára em Buckley, recomeça em a.monkeys, "do you still feel younger than you thought you would by know",
e Gonzalez,
e Strokes,
e Doors,
e Radiodept,
Radiohead, jigsaw falling into place,
kings of convenience, "hey baby, Mrs. Cold...",
Black keas, Elis, James blake,
"or darling have you started feeling old yet?",
e volta a Buckley,
volta sempre a Buckley
mesmo quando Sean Riley chega para a baralhar

[and they pray, pray, pray, to see her again everytime she comes around]

*
25, |mari| ana.

escreva mais, cante mais, rebole mais.
chegam-me pelo pensamento as suas risadas na telefonia: menina ana, saiba você que isso tem toque de flanela para a gente que a ouve
                                                   na casa fria,
                                                   no mundo frio,
                                                   na gente fria.

*
25 e cinco minutos, matrioshka minha
and now, you`re ready to start.

O que [me] move [u] - III

2012-01-31T15:57:00.000-08:00

brincávamos a cair nos

braços um do outro, como faziam

as actrizes nos filmes com o marlon

brando, e depois suspirávamos e ríamos

sem saber que habituávamos o coração à

dor. queríamos o amor um pelo outro

sem hesitações, como se a desgraça nos

servisse bem e, a ver filmes, achávamos que

o peito era todo em movimento e não

sabíamos que a vida podia parar um

dia. eu ainda te disse que me doíam os

braços e que, mesmo sendo o rapaz, o

cansaço chegava e instalava-se no meu

poço de medo. tu rias e caías uma e outra

vez à espera de acreditares apenas no que

fosse mais imediato, quando os filmes acabavam,

quando percebíamos que o mundo era

feito de distância e tanto tempo vazio, tu

ficavas muito feminina e abandonada e eu

sofria mais ainda com isso. estavas tão

diferente de mim como se já tivesses

partido e eu fosse apenas um local esquecido

sem significado maior no teu caminho. tu

dizias que se morrêssemos juntos

entraríamos juntos no paraíso e querias

culpar-me por ser triste de outro modo, um

modo mais perene, lento, covarde. Eu

amava-te e julgava bem que amar era

afeiçoar o corpo ao perigo. caía eu

nos teus braços, fazias um

bigode no teu rosto como se fosses o

marlon brando. eu, que te descobria como se

descobrem fantasias no inferno, não

queria ser beijado pelo marlon brando e

entrava numa combustão modesta que, às

batidas do meu coração, iluminava o meu

rosto como lâmpada falhando

a minha mãe dizia-me, valter tem cuidado, não

brinques assim, vais partir uma perna, vais

partir a cabeça, vais partir o

coração. e estava certa, foi tudo verdade

valter hugo mãe, in 'contabilidade'

O que [me] move [u]: II

2012-01-30T16:01:00.000-08:00

NA MÚSICA

zambujo que assim, me "salva à beirinha do fim"

O que [me] move[u] : I

2012-01-30T15:36:00.000-08:00

NO TEATRO

Maria do Céu Guerra, numa das melhores interpretações dramáticas a que assisti.

[Peça "Dona Maria, a Louca" - esteve em cena no teatro da Barraca]

Maria João Luís, irrepreensível e avassaladora Martha.

[Peça "quem tem medo de virginia woolf? - esteve em cena no Teatro D. Maria]

On the Other Side with Julian Casablancas

2012-01-23T13:52:00.000-08:00

Divine Comedy: dia 2.

2012-01-17T15:10:00.001-08:00

Divine Comedy: dia 1.

2012-01-17T15:08:00.000-08:00

Para C., pelo dia de hoje.

2012-01-13T16:17:00.001-08:00

Agarradas às cadeiras,
Quantas vezes colocamos a força do nosso voo
numa música?

Agarradas às cadeiras, quantas vezes
Tu estás à minha frente e estás

no Cambodja,
no Vietname
E na Argentina?

Eu estou à tua frente e estou

a palmilhar minhas histórias destras
d`outra vida qualquer?

Quantas vezes somos puxadas
Pela força da gravidade dos sonhos?

E arrastadas para cima

Até furar o tecto da sala
Até partir o telhado do prédio
Até quebrar os pilares

Com que nos prendem lá em baixo
Na travessa dos papéis
Mesmo sabendo
Que as nossas pernas são mais longas
que a travessa onde nos vêem.

Quantas vezes
Nao abres a janela ao fim do dia
E o cigarro atropela euforias
Sobre o ruído da hora de ponta
Que não é senão a vida?

Quantas vezes
Eu olho e sinto
que tu,
o teu cigarro que atropela euforias,
e a tua cabeca inclinada sobre a cidade

Mereciam
nesse segundo...

Da voz portenha, o calor rouco
Da tasca de fado, o burburinho
Do povo que namora a liberdade
bebendo amigos com vinho.

Quantas vezes
Eu olho e sinto

Que tu,
A tua gargalhada escancarada
O teu passo decidido
E o modo como nos acendes em volta

Mereciam agarrar nesse segundo...

Com uma toada de bossa nova,
Toda a magnitude do mundo.

Pintura: "Flying woman" (Lequernez)

Hazmat @ bahamut.

2012-01-12T11:55:00.001-08:00

pj harvey_ @ "let england shake".

2012-01-04T15:37:00.001-08:00

«new year wish list»

2012-01-02T15:03:00.000-08:00

"Era uma vez uma paisagem onde nunca havia nuvens.

Para chover era preciso lavar o horizonte com penas"

[Ana Hatherly]

Fotografia: Eddie Hausner/The New York Times Photo Archives

O fado salvou Lisboa.

2011-12-28T03:24:00.000-08:00

O fado salvou Lisboa da Lisboa impessoal e fria.
O fado agarrou Lisboa pela cintura, descalçou- a e deixou-a trilhar sozinha os caminhos de Alfama.

Passear sozinha pelas casas de puro branco dourado

pela luz antiga dos candelabros

Ouvir sozinha as vozes roucas de vida.

E a senhora que espanta solidões com o seu xaile vermelho.

Lisboa sentou-se sozinha entre as mesas fechadas sobre sete quadrados de chão.

E ouviu as guitarras trinando a melancolia que é de todos, e a saudade que a todos corrói.

Como sabes tu, fado-madragoa, trazer nos teus versos essa dor que é a minha?

Como sabes tu, guitarra portuguesa, dedilhar os acordes da inquietude que me devora?

Lisboa ficou pela noite dentro:

os dedos enlaçando meio copo de vinho,

tinto como os lábios de quem canta,

os ombros e o pescoço deambulando

num movimento suave

que sacode o fatalismo

de uma sina qualquer.

Lisboa foi buscar às casas de fado o humanismo que perdeu na imensidão.

Recupero na roda humana

que envolve a fadista de voz salgada

e as guitarras quentes,

essa simplicidade, esse bairrismo,

que tantas vezes de mim voa,

Porque vejo nos olhos dos outros

como são também os meus

e como cada corpo embala no fado

o sentimento que o atordoa.

Fotografia: "Escadinhas de Alfama", por Francisco Salgado Dias (no blogue http://salgadodiasarte.blogspot.com/)

MM recomenda:

2011-12-19T08:00:00.000-08:00

Vivamente.

&

2011-12-14T15:51:00.000-08:00

Lua e Chão.

[Pintura de Julião Sarmento]

Today`s Grooveshark mode: "user is obsessed with fado".

2011-12-13T05:14:00.000-08:00

A espera(nça).

2011-12-12T06:59:00.000-08:00

"Hora

Sinto que hoje novamente embarco
Para as grandes aventuras,
Passam no ar palavras obscuras
E o meu desejo canta --- por isso marco
Nos meus sentidos a imagem desta hora.
Sonoro e profundo

Aquele mundo
Que eu sonhara e perdera
Espera
O peso dos meus gestos.
E dormem mil gestos nos meus dedos.

Desligadas dos círculos funestos
Das mentiras alheias,
Finalmente solitárias,
As minhas mãos estão cheias
De expectativa e de segredos
Como os negros arvoredos
Que baloiçam na noite murmurando.

Ao longe por mim oiço chamando
A voz das coisas que eu sei amar.

E de novo caminho para o mar."

Sophia de Mello Breyner Andresen

[fotografia de Fernando Lemos]

O sonho.

2011-12-08T17:01:00.000-08:00

Uma sala escura e uma cara que o computador fazia azul.

Dossiês abertos sobre as horas, páginas marcadas a um canto de cansaço, lápis e esferográficas pretas espalhados sobre a mesa.

Fado ou tango a entrar pelo trabalho dentro.

Algo de solidão e algo de calma.

Cabeça curvada sobre o teclado: lia.

Cabeça de frente para o computador: escrevia.

Cabeça voltada para a janela alta e branca sobre bairros de Lisboa.
A rua de Santa Marta. A rua de São José.
A casa de Natália Correia.
E ao longe, um bocado de Castelo. Iluminado este, alumiadas aquelas.

E três anos depois, a cara azul da neta reconhece os olhos azúis da avó dentro do vidro.
O rosto da avó pendurado na vidraça, bondoso e vigilante.

*

Parecia que me abraçava: candeeiro a meia luz do cansaço que se me entranhava.

Levantei-me, abri a janela para ver em que rua, casa ou gente pousavam os teus pés.

Mas tu estavas suspensa sobre a cidade, minha vela azul.

Os teus olhos brilhavam mais do que nunca e eu confirmei que Deus inventou uma tonalidade de azul só para ti.

Não nos mexemos mais e não dissemos nada porque ambas sabemos o que se passou nestes três anos em que estiveste dentro do vidro da minha vida.

*

Sala clara, dossiês fechados, páginas imaculadas, computador desligado.

Algo de saudade a entrar-me pela alma dentro.

De novo, fado. De novo, tango.

Cidade silenciosa. Indefesa.

E, ao longe, um bocado de castelo.

Volto todos os dias à sala e vejo o vidro húmido.

Húmida é a areia depois do mar.

lo que saben rodrigo leão,ana carolina e daniel melingo.

2011-12-08T15:51:00.000-08:00

Lo almodovar que no habito.

2011-12-02T16:03:00.000-08:00

Até há um dia atrás julgava-me uma adepta incondicional dos filmes de Pedro Almodóvar.
Dilatei "Todo sobre mi madre", "Habla con Ella", "Flor de mi secreto" ou "Volver" pelas paredes do meu tempo, e com eles forrei o quadro mental de filmes predilectos.
"La piel que habito" acaba de transitar directamente para o lugar cimeiro das minhas decepções semanais.
Por tudo o que tem de demasiado pesado, óbvio, gráfico e gratuito.
Pela falta de "almodóvar" em Almodóvar: o filme não engrandece o argumento, atropela-o.
Salva-se a excelente interpretação de António Banderas, Elena Anaya e Marisa Paredes, a fotografia e a banda sonora, devolvendo o realizador ao seu humanismo bonito e avassalador, que penetra e extravasa como poucos a amplitude térmica da vida.

RADIOHEAD: Here Here.

2011-11-30T07:01:00.000-08:00

No dia em que acordei com Horácio Ferrer nos ouvidos a dizer que "a tristeza é um alto estado da dignidade humana", soube que a voz que me acompanha nos dias mais dignos vem a Portugal no dia 15 de Julho de 2012: um ano depois de ver os arcade fire, 365 dias volvidos sobre o reencontro com portishead.
Senhoras e Senhores: Thom Yorke in "weird fishes" e "there there".

A irresistível ternura dos loucos.

2011-11-27T09:43:00.000-08:00

Não conheço ternura maior que esta ternura de loucos.
E dias há em que imagino

a voz de amelita baltar a narrar a história da minha vida enquanto a vivo
o bandoneon de piazzolla, vibrante e apaixonado, a libertar a insanidade pelas ruas
as palavras de horácio ferrer confessando pelas pracetas da cidade portenha:

"ya se que estoy piantao, piantao, piantao" . .

"Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo, viste?

Salis de tu casa por Arenales.

Lo de siempre: en la calle y en mi...

Cuando de repente, detras de un arbol,

se aparece él.
Mezcla rara de penultimo linyera

y de primer polizonte en el viaje a Venus:

medio melon en la cabeza,

las rayas de la camisa pintadas en la piel,

dos medias suelas clavadas en los pies

y una banderita de taxi libre levantada en cada mano.

¡Ja, ja! Parece que sólo yo lo veo.

Porque él pasa entre la gente,

y los maniquíes le guiñan;

los semáforos le dan tres luces celestes,

y las naranjas del frutero de la esquina

le tiran azahares.

Y así, medio bailando y medio volando,

se saca el melón, me saluda,

me regala una banderita, y me dice...

Ya se que estoy piantao, piantao, piantao...

No ves que va la Luna rodando por Callao;

que un corso de astronautas y niños, con un vals,

me baila alrededor... Baila! Veni! Vola!

Yo se que estoy piantao, piantao, piantao...

Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrion;

y a vos te vi tan triste... Veni! Vola! Senti!...

el loco berretin que tengo para vos:

Loco! Loco! Loco!

Cuando anochezca en tu porteña soledad,

por la ribera de tu sabana vendre

con un poema y un trombon

a desvelarte el corazon.

Loco! Loco! Loco!

Como un acrobata demente saltare,

sobre el abismo de tu escote hasta sentir

que enloqueci tu corazon de libertad...

Ya vas a ver!

Y, así diciendo, El loco me convida

A andar en su ilusión super-sport,

y vamos a correr por las cornisas

¡con una golondrina en el motor!

De Vieytes nos aplauden: “Viva! Viva!”,

los locos que inventaron el Amor;

y un angel y un soldado y una niña

nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...

Y El loco, loco mío, ¡qué sé yo!,

provoca campanarios con su risa,

y al fin, me mira, y canta a media voz:

Quereme asi, piantao, piantao, piantao...

Trepate a esa ternura de locos que hay en mi,

ponete esa peluca de alondras, y vola!

Vola conmigo ya! Veni, vola, veni!

Quereme asi, piantao, piantao, piantao...

Abrite los amores que vamos a intentar

la magica locura total de revivir...

Veni, vola, veni! Trai-lai-lai-larara!

¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!

¡Loco él y loca yo!

¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!

¡Loco él y loca yo!"

Arctic Monkeys- Love Is A Laserquest

2011-10-22T03:55:00.000-07:00

@loop.

2011-08-15T15:06:00.000-07:00

"Saiu decidida para a rua

Com a carteira castanha

E o saia-casaco escuro

Tantos anos tantas noites

Sem sequer uma loucura

Ele saiu sem dizer nada

Talvez fosse ao teatro chino

Vai regressar de madrugada

E acordá-la cheio de vinho

Tantos anos tantas noites

Sem nunca sentir a paixão

Foram já as bodas de prata

Comemoradas em solidão

Pôs um pouco de baton

E um leve toque de pintura

Tirou do cabelo o travessão

E devolveu ao rosto a candura

Saiu para a rua insegura

Vageou sem direcção

Sorriu a um homem com tremura

E sentiu escorrer do coração

A humidade quente da loucura"

letra: carlos tê

voz: luísa sobral

Out Jazz 2011 @ Lisboa.

2011-08-09T01:52:00.000-07:00

luz de presença.

2011-08-01T15:23:00.000-07:00

Na família-do-lado-da-mãe,

A despedida é um ritual de adiamento.
E as pessoas demoram-se umas nas outras, numa teia invisível de passado.
As vezes em que anunciam a partida são as vezes em que se deixam ficar: do almoço para o chá, do pós-chá para o jantar, do café para o pós-café.
Se a conversa dá sinais de cansaço, logo vem alguém que a reacende em brasa.

Há riso e dramatismo.
Frases hiperbólicas. Expressões quase cénicas.
Histórias antigas que parecem ter sido tiradas do imaginário "Enid Blyton" ou dos romances de Camilo.
Sempre qualquer coisa de demasiado porque a vida nunca foi para ser dita tal como ela é.

Às vezes, política e futebol. Outras, necessariamente nada.
Podemos alimentar-nos de nada com família, soube-o desde então.

Na família-do-lado-da-mãe,

Ninguém sabe verdadeiramente ir-se embora.
O adeus fica preso na soleira da porta de casa e volta a estancar nas portas do carro.
Às vezes, a conversa já não é conversa, mas vários monólogos compassados em bocejo, café, cigarro e sentimento.
E uma luz trigueira dentro desse quarteto, que parece arder até ao fim.
Uma luz de presença.. minha luz de eleição.

Por que se mantém uma tal luz, eu não sei.
[Pela resistência em regressar ao silêncio individual do pensamento.]
[Pela vontade de esticar o pretérito do tempo]

Na família-do-lado-da-mãe,

A luz de presença é como a última concha que os abriga antes de serem devolvidos ao mundo.
Por isso, onde vês pigmentos ténues de luz, eu vejo muralhas que os separam da solidão das horas.

[Luz aparentemente fraca como o são todas as coisas verdadeiramente fortes].

[E é quando, por fim, se apaga que lhe pressinto a eternidade].

[quadro: M.H.Vieira da Silva]

Cool Jazz Fest - venda de bilhetes.

2011-07-03T03:23:00.000-07:00

VENDE-SE BILHETE(S) PARA O CONCERTO DE MADELEINE PEYROUX, DIA 6 DE JULHO, NO COOL JAZZ FEST (CASCAIS). [PR.:25€].
[Quem estiver interessado, deverá enviar um e-mail para veraodeazulejo@gmail.com]

Festival ao Largo (do São Carlos).

2011-07-03T02:28:00.000-07:00

3 JULHO - 19h00 CONCERTO MENDELSSOHN
ELEMENTOS DA ORQUESTRA SINFÓNICA PORTUGUESA

3 JULHO - 22h00 NOITE TCHAIKOVSKY
ORQUESTRA GULBENKIAN

4 JULHO - 19h00 FADO EM QUINTETO DE CORDAS
LUSITÂNIA ENSEMBLE

4 JULHO - 22h00 DE VIENA À BROADWAY
CORO DO TEATRO NACIONAL DE SÃO CARLOS

5 JULHO - 22h00 NOITE BRASILEIRA
CAMERATA VIANNA DA MOTTA

6 JULHO - 22h00 NOITE MOZART
ORQUESTRA METROPOLITANA DE LISBOA

7 JULHO - 22h00 VILANCICOS NEGROS
CORO GULBENKIAN

9 JULHO - 22h00 SONHO DE UMA NOITE DE VERÃO
ORQUESTRA SINFÓNICA PORTUGUESA & CORO DO TEATRO NACIONAL DE SÃO CARLOS

10 JULHO - 22h00 SONHO DE UMA NOITE DE VERÃO
ORQUESTRA SINFÓNICA PORTUGUESA & CORO DO TEATRO NACIONAL DE SÃO
CARLOS

13 JULHO - 22h00 NOITE JUVENIL
ORQUESTRA SINFÓNICA JUVENIL & JOVENS VOZES DE LISBOA

14 JULHO - 22h00 NOITE DONIZETTI : TRAÍDOS & TRAIDORES
JOVENS INTERPRETES DO TEATRO NACIONAL DE SÃO CARLOS

15 JULHO - 22h00 NOITE GERMANA TÂNGER
GERMANA TÂNGER, JOÃO GROSSO

17 JULHO - 22h00 NOITE VERDI (NOITE EDP)
ORQUESTRA SINFÓNICA PORTUGUESA & CORO DO TNSC

http://www.festivalaolargo.com/#

Silencio que ha festival.

2011-06-15T11:21:00.000-07:00

This is the Life - 2 Door cinema Club

2011-06-06T16:27:00.000-07:00

há(s) - de ser leve.

2011-05-23T07:50:00.000-07:00

Todo o tempo teve uma música.

Com o luto do tempo, o luto da música.
E nunca a música como luto do tempo, porque não seria luto.
|mas prolongamento?|
Onde a música que morreu com o tempo que era o dela?
Onde os lugares? Onde a dança?
*
Posso trazer em mim despojos de música, como trago restos de tempo?
*
Tantas vezes sobrepus tempos e músicas na minha vida.
Que perdi a música no tempo que sobreveio.
Que perdi o tempo na música sobreposta.
*
Continuam os lugares. O teatro. E a dança.
*
E continuo hoje contigo para uma certeza singular :
A minha música é como a minha gente.
Iguais a tudo o que fica depois dos lugares e dos tempos.
Quase leves, quase etéreas.
Da leveza das casas a que voltamos.
Da leveza indelével: maior que a circunstância, menos volátil que o sentimento.
Que não se altera com a mudança. Que não acaba na morte.
*
Rasgo o caos da cidade com duros sons de trânsito e guitarra: tudo leve.
Atravessam-me batidas grossas de chuva e bateria: tudo indescritivelmente leve.
*
Caminho sem precisar de saber se serás tempo ido ou música sobreposta.
Seja o que for(es).. Há(s)-de ser leve.

Na imagem: Fotografia do Filme "Pina Bausch" (retirada de dancamentos.blogspot.com/)

PINA BAUSCH ost.

2011-05-18T15:21:00.000-07:00

Quero dizer-te que naquela noite.

2011-04-04T15:17:00.000-07:00

Quero dizer-te que naquela noite.

Cobriram o Chiado de Verão e ouro.
E os meus olhos pararam nesse azulejo azul, que é um rio meu e nosso.
E eu quis que esse rio irrompesse pelas travessas da cidade e dobrasse as esquinas de todas as ruas para largar em cada casa o pedaço de céu branco que nos prometeu.
E eu quis que esse rio subisse a rua do Alecrim.
Para se inundar absolutamente de ti e chegar inteiro até mim.

Quero dizer-te que naquela noite.

O São Luiz foi uma casa cheia, e eu não tive comigo outros olhos, senão os teus, em cima do palco.
E ela cantou um fado. E ela dançou um tango.
E cada qual te transportava como esse rio que subia desenfreado pela rua do Alecrim.

***

Ela estava ao meu lado, e eu não a conhecia.
Tinha rugas sem sentido. Cabelo cinza. Alfinete azul.
Duas alianças no dedo. Duas alianças.
Os olhos não repousavam no palco, como os meus.
Estavam suspensos no candeeiro de beleza antiga do teatro.
Eu percebi que era dali que vinham as mãos que ela queria. As mãos que lhe trouxeram dos gardenias para ti, ao som da Cuba que amou e que a fadista ao longe ecoa.

Eu estava no lugar das mãos que eram dela.
Ela estava no lugar dos olhos que eram meus.

- Vai a Cuba. E vai a Buenos Aires. Leva lá os teus olhos e traz-me de lá as minhas mãos.

{e eu vou. e eu vou.}

***

Quero dizer-te que naquela noite.

O meu nosso rio inundou todos os largos da cidade, roubou-lhe a noite, o Verão e o ouro..

E estancou a meio da rua do Alecrim.

Não se espraiou pelo Chiado.

{Não chegaste inteiro até mim}

Na imagem: "O Tejo visto da Rua do Alecrim", in http://urbansketchers-portugal.blogspot.com/2010/10/lisboa.html

Não completamente.

2011-03-21T17:37:00.000-07:00

Uma tarde e um terraço sobre o Tejo.
Menina de branco, eu.
Realidade e riso, ela.
Ele: [ ].
Sentei-me dentro do Verão e ouvia-os não completamente.
Era preciso organizar um acampamento para crianças, ou inventar-lhes felicidade, que é a mesma coisa.
Ela trazia lápis, listas e papéis, que são coisas próprias da realidade. Tinha projectos concretos. Verbalizava emoções.
Ele acompanhava-a, não completamente. Não trazia nada e trazia tudo o que era preciso.
Nos dedos dele, estalava uma música que mais ninguém ouvia.
Eu assistia à forma graciosa que ela tinha de o chamar ao mundo das listas e dos papéis, que era precisamente a de nunca o chamar. Ela continuava a falar e continuava a rir. Assumia que uma fracção dele nunca estaria ali e alegrava-se pelo diálogo com a fracção que restava.
Percebia-o, e era tudo.
- Pode ficar assim o plano de actividades? [um quadro simétrico no papel]
- Não sei. Estive a pensar numa música. [uma espiral desalinhada pelo ar]

As suas mãos soltaram-se como tambores em cima da mesa.
Começou a cantar.
"(...) no Acampamento Baptista as meninas ao jantar cheiram a champô/cheiram a champô/o que seria exibição no Inverno/ o que seria exibição no Inverno/no Verão é detalhe terno(...)".

Poesia martelada pelo ritmo do teu sonho.
Ouvi-te completamente.

Estavam lá as crianças, afinal.
Estava lá o plano de actividades.
E uma certa expressão musicada de listas e papéis.

[o meu autismo não é autismo: é uma forma convexa e desgovernada de me apaixonar pela tua realidade]

Naquela tarde, que era um terraço sobre o tejo, foi inventada felicidade.

[Um quadro ou uma música.

Duas formas de lá chegar.]

[imagem: Vieira da Silva]

Com todas as pétalas, {minha} margarida.

2011-02-14T16:03:00.000-08:00

Hoje, o teu aniversário.

[vou a tempo de recompor as pétalas que o meu vento te arranca, minha margarida?]

Quero dizer-te que a parte mais verdadeira de mim - a das palavras - vive através de ti.

Vive através de ti a escritora que não sou, o teatro do que não tive, e os sonhos, sempre os sonhos, do que quero ser.

No meio do caos que é a minha insatisfação permanente, só é suportável sentir a metade das coisas porque tu ouves, lês e sentes comigo a metade que me falta.

[uma pétala, duas pétalas, três pétalas]

Contigo, a filosofia das memórias e dos afectos.
O compromisso com os rituais.
A cera das coisas antigas.
A fragilidade das flores.
As casas. A hera. Os alpendres de pedra.
Os avós. As bisavós.
O sentido antecipatório dos obstáculos.
O rasgo na vulgaridade. O detalhe nas peças banais.
O humanismo e a emotividade em tudo.
A voz sobre os silêncios.
A lucidez sobre a dormência de espírito.
E o inconformismo sobre a apatia.

[três pétalas, duas pétalas, uma pétala]

Digo-te mais a ti do que a mim mesma porque a mim mesma julgo que digo tudo, mas a ti soma-se o tudo ao dobro do que não digo.

Assistes diariamente ao baloiçar do meu pêndulo: eufórico
                                                                           exagerado
                                                                           veemente
                                                                           apaixonado
                                                                           irascível

O meu pêndulo que encanta-magoa.
O meu pêndulo que só sabe baloiçar diante da perenidade que és tu.
O meu pêndulo que, se um dia assentar como os nenúfares de monet, será sobre o lago denso e seguro que sempre foste para mim.

[com todas as pétalas, margarida]

Na imagem: "daisies and poppies", por V. Van Gogh.

Azul e prata.

2011-01-10T16:10:00.000-08:00

[«há os velhinhos, os velhotes e a velhada»]

E tu, em nenhum deles.

Imobilizei a tua mão em cima do meu ombro, enquanto me mostravas Daniel Baremboim, em menino, e dizias o quão soberbo era a dirigir uma orquestra.

[«tens de ouvir piazzolla e carlos gardel por ele, em "mi buenos aires querido"»]

Há em ti uma melancolia que é saudade para lá da imensidão. Saudade dos velhinhos, dos velhotes e da velhada, que já cá não está.

A tua serena nostalgia cai em mim como o som do acórdeão em "invierno porteño".

Por isso, o teu afecto tem olhos azúis tão fundos e olha-nos como quem nos perde.

[mas nunca perderá, sabes? porque a tua mão ficou imobilizada no meu ombro

para lá deste fim de tarde de luz e nevoeiro]

A ternura com que os nomeaste fez-me querer ressuscitá-los devagarinho para partilharem o nosso chá e o nosso tango.

Queria imortalizar a delicadeza com que dizes a vida e reinventas a beleza das coisas.

[Falei-te do ténis. Acendeu-se um brilho em ti]

[«Os quatro torneios do Grand Slam. Os campeões históricos. O nosso professor em comum, que jogava uma bolada e puxava os calções para cima, lembras-te?»]

As tuas estórias foram as minhas únicas verdades naquele dia, douradas pelo teu cabelo de prata.

[«eu comprava senhas anuais para as tertúlias do Rivoli» - dizes; e acende-se o segundo brilho em ti]

Sentei-me ao teu lado na mesa e vi-te pedir perdão por não teres colocado o açúcar na xícara de H.

Lembro-me de pensar que me havia sentado ao lado da classe, da candura e da elegância personificadas.

Ter-te ao meu lado tinha não-sei-quê-de-cidreira, que acalmava mais que o chá.

Não falámos demais. Não foi preciso.

Contigo, os silêncios têm a textura das palavras.

[a tua mão pousada no meu ombro eternamente.

o brilho com que me explicaste o "adios noniño"

os teus olhos azúis

o teu cabelo de prata.

Em nada, velhinho.

Em nada, velhote,

Em nada, velhada.]

[pintura: C.Monet]

A ti. Pelo dia de hoje.

2011-01-07T09:15:00.000-08:00

O tronco de uma árvore não tem som.

Os ramos de uma árvore têm. E as folhas também.

Mas o tronco de uma árvore é a sua vértebra, e curiosamente não tem som.

Ergue os ramos e ergue as folhas em silêncio. E em silêncio, faz o mais difícil porque os mantém de pé.

Tu foste assim: um tronco para mim. Presente em cada uma das folhas, como matriz ética que não se parte.

A tua força não teve som.

Como não teve som a tua fé, o teu trabalho, o teu sentido prático do dever e a tua inigualável nobreza

de espírito.

Não há, porém, um som mais alto dessas virtudes que o doído som da minha presença.

À semelhança do que foi a tua vida, creio que a minha melhor homenagem a ti será parca em

palavras.

Quero ver-me,antes, com a tua passada rápida e segura. Os teus projectos. Quero rever-te na honestidade, na verticalidade, na rectidão e na justiça.

E dar-te vida ao repetir-te diariamente nesse filme de virtudes sem som.

Como o modo mais sábio e profundo de te recordar.

[Pintura de Terry Perham, publicada em fine art america]

chá&livros.

2010-11-21T15:25:00.000-08:00

O Jardim das Amoreiras é um dos meus poemas preferidos.

Um largo rectangular de casas baixas.

Um bairro em amarelo torrado com um pequeno quiosque ao centro e um tapete de folhas a servir de céu.

É a soma aritmética do Outono com o chá de frutos silvestres, o lápis e o livro.

[Releio "A floresta", de Sophia].

- A menina pediu um chá de frutos do bosque, certo? _ pergunta fatal, ruído no poema.

[O Norte diz "frutos silvestres" ou "vermelhos"; o Sul diz "do bosque"]

Eu digo que sim.
E penso que amanhã vou pedir chá de frutos vermelhos e do bosque e silvestres.
Não quero mais dúvidas a subtrair o ritmo à minha leitura.

O quiosque é envidraçado.

As folhas douradas caem como neve.

Ela vem de novo.

[Para roubar ao poema as silabas que lhe restam?]

O chá veio numa louça que não era a dele.

A chaleira não fumegava. As páginas do meu conto não foram inundadas de vapor, como eu queria.

A água vinha morna. Uma saqueta de chá entalada no pires. Açúcar em pacote. Colher de iogurte.

[Um pequeno golpe no meu momento literário].

O livro pedia um chá em louça imaculada,como a "Isabel" do livro.

Um chá com o bosque dentro,como o lugar de "Isabel" no livro.

Muito vermelho e umas folhas caidas por acaso, não sei se da chaleira se do céu de folhas.

Reconheci que o chá era indissociável do livro quando ao livro me faltou o chá.

* * *

Álvaro de Campos assistiu a tudo na mesa ao lado.

E escreveu que " (...) a minha alma partiu-se como [uma chávena] vazia/ (...) Caiu das mãos da criada descuidada/ (...) [e eu fiz-me] em mais pedaços do que havia [na chávena](...)".

Na imagem: O "Jardim das Amoreiras", in novosvoos.blogspot.com.
O último parágrafo do texto contém uma versão adaptada de um poema de Álvaro de Campos.
Toda a situação descrita neste texto é pura invenção literária: eu nunca bebi chá no Quiosque do Jardim das Amoreiras.

Bem-em-frente-ao-prédio.

2010-11-12T15:44:00.000-08:00

Bem-em-frente-ao-prédio, há um prédio.

Os dois altos, filas de janelas de vidro, em tons de cinza e um certo ar de importância, menos pelo que são, mais por onde estão.

Durante o dia, olho para o prédio bem-em-frente-ao-prédio, e vejo computadores por detrás dos vidros. E penso: "se eu não me aproximar mais da minha varanda, vou achar para sempre que trabalho à frente de um prédio de máquinas".

Então, por vezes, aproximo-me da varanda. E vejo pequenos cérebros por detrás dos cubos digitais: meus pontos de luz, meus pequenos faróis multiplicados.

Há dias em que anoitece. [anoitece sempre, mas anoitece mais nas vezes em que eu entro na noite]

E quando anoitece, o prédio bem-em-frente-ao-prédio fica iluminado, como quase não fica durante o dia.

Então, por detrás das máquinas, vejo uma imensidão de pontos negros: minhas âncoras de trabalho, minhas pequenas sombras multiplicadas.

Às vezes, amanhece.

Mas é sempre fora do prédio.

Diz-se que só amanheceu uma vez dentro do prédio.

Foi quando os pontos de luz se levantaram e foram colados às vidraças.

Distraídos pelo céu e pelas árvores, voltaram costas aos cubos digitais.

N.b.: Uma pintura de joachim-mcmillan: "buildings in motion".

emmy curl.

2010-11-08T14:24:00.000-08:00

Emmy Curl é a voz de elfo escondida no meu ipod nas últimas semanas.

A melodia etérea da Goldfrapp com a instrumentalidade dos Zero Seven.

Ao mesmo tempo, muito mais que a soma dos dois.

Birds Among the Lines é a minha surpresa outonal.

meu acaso numa fracção.

2010-11-07T17:06:00.000-08:00

A tua dor tem olhos verdes e países dentro.
[numa fracção de tempo, Barcelona]

A fotografia da tua dor começa num início de tarde, e tem uma mesa de madeira para dois, uma esplanada sobre um jardim e um tempo abafado [“(…) transbordante de apelo e de espera/mas donde nunca nada veio (…)”].

Havia uma artéria de carros ao lado, numa das avenidas mais concorridas da cidade. Havia o caos das telas de Vieira da Silva e dos poemas de Sophia.

Mas o caos, nessa tarde, foi só o país ao lado do país que habitaram.

[“(…)Somos estrangeiros onde quer que estejamos (…)”]

As palavras foram criadas no momento, sem presente nem passado.

[numa fracção de tempo, inundou-a de saudades de futuro]

De onde vinha o riso? De onde os silêncios que se continuavam?

Os universos não se conheciam, mas ouviram os filmes essenciais e viram as músicas essenciais. Por isso, conheciam-se.

[numa fracção de tempo, a esplanada deixou entrar a costa italiana, as ilhas eólias, as vilas piscatórias, Mario Ruoppolo, Salvatore e Dickie Greenleaf]

Mas a memória dela não tem só palavras. A memória dela persiste no inverno que sobreveio porque tem sobretudo não-palavras.

[“Já gastamos as palavras pela rua (…)”]

Para onde o acaso numa tarde de promessa?

Pode o início consumir o início e a perfeição esgotar-se no seu prelúdio?

[numa fracção de tempo, a vida]

N.b.: Pela ordem em que surgem no texto, citações de sophia m.breyner, ricardo reis e eugénio de andrade.
Pintura de van gogh.

replay.

2010-11-07T10:13:00.000-08:00

Este blog parou, sem avisar.

Andou por aí, a escrever nas paredes invísiveis.

Retoma hoje a sua marcha.

O que nele se escrever será a impressão digital do que nestes meses não se disse, somado a tudo o que nos próximos se viver.

Faça o favor de arrancar.

Francoise Hardy & Iggy Pop: I'll be seeing you

2010-10-03T08:42:00.000-07:00

Little bit of history repeating: peggy lee por gramophonedzie.

2010-08-23T11:28:00.000-07:00

Depois de Jessica Rabbit...esta é A versão.

THE BEATLES@"Within You, Without You".

2010-08-10T04:35:00.000-07:00

Radiohead - Ceremony (Joy Division Cover)

2010-07-29T00:57:00.000-07:00

2010-07-09T11:37:00.000-07:00

Porque as vírgulas e os diálogos nada diziam da alma humana, escreveste Ricardo Reis, Cipriano Algor, Blimunda, Ausenda, José e Tertuliano, com a tinta do monólogo, do provérbio e da interjeição.
[e no entanto, em todos eles as vírgulas e os diálogos]

Foi assim que, dizendo deles, disseste de Todos _ e eu leio-te para perceber melhor nossa geometria de emoções.

Na imagem: Caricatura de José Saramago (no blogue "intimidades públicas).

Digo "Lisboa".

2010-07-08T03:16:00.000-07:00

Digo:

"Lisboa"

Quando atravesso - vinda do sul - o rio

E a cidade a que chego abre-se como se do meu nome nascesse

Abre-se e ergue-se em sua extensão nocturna

Em seu longo luzir de azul e rio

Em seu corpo amontoado de colinas -

Vejo-a melhor porque a digo

Tudo se mostra melhor porque digo

Tudo mostra melhor o seu estar e a sua carência

Porque digo

Lisboa com seu nome de ser e de não-ser

Com seus meandros de espanto insónia e lata

E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro

Seu conivente sorrir de intriga e máscara

Enquanto o largo mar a Ocidente se dilata

Lisboa oscilando como uma grande barca

Lisboa cruelmente construída ao longo da sua própria ausência

Digo o nome da cidade

- Digo para ver

"Lisboa"

Sophia de Mello Breyner Andresen

Na imagem: desenho de Manuel Faia.

my early mornings power _ franz ferdinand

2010-06-12T02:40:00.000-07:00

Imperdíveis.

2010-06-08T06:58:00.000-07:00

YOURCENAR / CAVAFY

17 e 18 Jul.
Sáb. 21h30 Dom 16h
Teatro Dona Maria II

"Este é um encontro literário e musical entre a escritora francesa Marguerite Yourcenar e o poeta grego Constantin Cavafy. Interpretado pela conhecida actriz francesa Charlotte Rampling e pelo comediante grego Polydoros Vogiatzis, este espectáculo traz ao palco duas das mais importantes figuras da literatura do século XX. Yourcenar, a primeira tradutora de francês das obras de Cavafis chegou mesmo a corresponder-se com o poeta grego. “Youcenar / Cavafy” recupera agora alguns dos escritos e correspondência, onde encontramos temas como o amor, a política e a morte."

the national@bloodbuzz ohio

2010-06-05T03:09:00.000-07:00

A anatomia da perda.

2010-06-04T03:38:00.000-07:00

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Fazem-me falta como membros.

E a lembrança é uma falsa prótese da saudade que sinto.

A casa, a rua, as igrejas, os adros, os largos, a procissão, as festas, os aniversários, tomaram uma anatomia de perda que só o tempo pode suportar.

"E suportar é o tempo mais comprido".

É-me difícil a repetição dos nossos rituais: arde-me em silêncio mas vem envolta numa áurea de dever cumprido.

Num tempo em que a minha única religião é essa: cumprir-vos no tempo que vos faltou.

Na imagem: pintura de Egon Schiele.

Ímpares (I)

2010-05-28T10:57:00.000-07:00

Despedida eterna

“Zé Luis:

Começámos esta tua última viagem (tu gostavas de viagens) na cama 56 dos serviços de cirurgia 1 do Hospital de Santa Maria. Lia-te poesia e um dia parámos neste poema da Sophia de Mello Breyner:

"Apesar das ruínas e da morte,

Onde sempre acabou cada ilusão,

A Força dos teus sonhos é tão forte,

Que de tudo renasce a exaltação

E nunca as minhas mãos ficam vazias".

Assim foi.

No teu visionário e intenso mundo, a voracidade de um cancro traiçoeiro não te consumiu a alegria, a coragem, a liberdade.

Entraste pela morte dentro de olhos abertos. O mundo que habitavas era rico de ideias, de sonhos, de projectos, de honradez e carinho.

Percebemos o que ia acontecer quando no fundo do teu olhar sorridente brilhava uma estrela de tristeza. Quando te deixava ao fim do dia na cama 56 e te trazia no coração enquanto descia a Alameda da Cidade Universitária a respirar o teu ar da Universidade, das aulas e dos alunos que adoravas, do futuro em que acreditavas sempre.
Foste intolerável com a corrupção, com os cobardes e oportunistas. Não suportavas facilidades. Resististe à sordidez, à subserviência, à canalhice disfarçada de respeitabilidade e morreste como sempre viveste - livre.

Uma palavra para aqueles que te acompanharam nesta última viagem: para os melhores médicos do mundo, para as melhores equipas de enfermagem e de apoio, num exemplo de inexcedível dedicação ao serviço médico público. Vivi com emoção diária o carinho com que te cuidaram.

Uma palavra de gratidão sentida para o Professor Luis Costa e Paulo Costa. E para um velho amigo de sempre o Miguel.

Também para Laura e para o Jorge e para a minha mãe e toda a família que nunca te deixou.

Por fim uma palavra para aqueles amigos que inventaram uma barricada contra a morte no serviço de cirurgia 1, cama 56, e te ajudaram a escrever, a pensar, a continuar a trabalhar: o João Gama, o João Pereira e senhor Albuquerque, cada um à sua maneira.

Suspiraste nos meus braços pela última vez cerca da 1,15 da madrugada do dia 14 de Maio.

Vai faltar-me a tua mão a agarrar na minha enquanto passeávamos e conversávamos.

Provavelmente uma saudade ridícula, perante a força do exemplo e da obra que nos deixaste e me foi trazido por todos aqueles que te homenagearam - a quem deixo a tua eterna gratidão.

Tenham a coragem de continuar."

[16.05.2010 - Maria José Morgado]

Emiliana Torrini - Dead Duck

2010-05-19T10:58:00.000-07:00

Clã "Golden Skans" (versão Antena 3)

2010-05-18T14:11:00.000-07:00

Minhas cidades.

2010-04-20T15:44:00.000-07:00

Há duas cidades nos meus sonhos.

Uma é Istambul. Outra é Buenos Aires. Se pareço não estar, é nelas que penso.

[Estou a chegar de barco ao porto de Istambul; estou a atravessar uma calle temperamental de Buenos Aires.]

Por vezes, acho que as minhas cidades são mais vidas que cidades: são a vida da vida que não basta. O meu superlativo absoluto de felicidade.

As minhas cidades são ruas por detrás das ruas onde caminho.

As minhas cidades são todas as pessoas que perdi, em bancos de pedra à beira mar.

[Estou ajoelhada na Hagia Sofia. Estou a ouvir um tango de Astor Piazolla.]

As minhas cidades, porque são vidas, podiam não ser Istambul ou Buenos Aires.

Podiam ser um lago na Eslovénia. Uma praça em Siena. Ou um longuíssimo silêncio na catedral de Colónia.

Uma ópera no Teatro de Epidauro.

E a manhã que ficou depois de uma noite de verão.

[Atravessei de noite a Ponte do Bósforo. Saí da Mesquita Azul. Deixei de ouvir um tango.]

[na foto: "Mesquita Azul", em Istambul]

[o que ontem me encheu a alma]

2010-04-02T15:48:00.000-07:00

Cinemateca.

shannon wright@"trumpet on new year`s eve"

2010-04-02T13:59:00.001-07:00

Não lugar.

2010-03-12T16:40:00.000-08:00

Por que não voltas dessa altitude donde não se volta?

Eu hoje tinha uma história para os teus olhos morenos.

E queria teatralizar minha pequena proeza e aplacar nesse meigo sorriso o teu silencioso orgulho de mim.

*
Falta-me que dês o mote à conversa. Que lances a faúlha do debate.

Nunca conheci quem, como tu, congregasse pela provocação.

Quem, como tu, ousasse contrariar a mesa para que ninguém da mesa se apartasse.

Desde que não vens, a conversa decaiu numa sinfonia homogénea que me entorpece.

*
Falta-me a tua pergunta informada.

O teu brilho aguerrido.

O teu regozijo interior com a inteligência do argumento.

Falta não te dar notícia alguma, por já as teres lido todas de antemão.

Não penso todos os dias no teu não regresso.

Só me revolta que não venhas quando me acontecem coisas que têm o teu nome inscrito, por achar injusto

que a vida dessas coisas tenha sobrevivido à tua.

Porque não voltas, eu vou desmembrando as minhas histórias de sujeitos e predicados até não poderem andar mais.

E há sempre naquilo que escrevo um fragmento das histórias mancas que tive de arquivar dentro de mim.

Na imagem: "Printemps à Giverny", Claude Monet.

Estão ali sendo entretanto. Como nós.

2010-03-12T14:29:00.000-08:00

Os livros estão sempre sós.

Como nós.

Sofrem o terrível impacto do presente.

Como nós.

Têm o dom de consolar, divertir, ferir, queimar.

Como nós.

Calam a sua fúria com a sua farsa.

Como nós.

Têm fachadas lisas ou não.

Como nós.

Formosas, delirantes, horrorosas.

Como nós.

Estão ali sendo entretanto. Como nós.

No limiar do esquecimento. Como nós.

Cheios de submissão ao serviço do impossível. Como nós.

Ana Hatherly, in 'Tisanas'

Na imagem: Vieira da Silva, L’Issue Lumineuse, 1983-86

maria de medeiros ft. legendary tigerman@these boots are made for walking

2010-03-03T10:58:00.000-08:00

breves.

2010-02-21T16:44:00.000-08:00

"Sophia não tolerava o argumento da legalidade do aborto sempre que estivesse em causa o perigo de vida da mulher.

Sophia dizia:

- Que maior perigo para a vida da mulher do que a sua própria vida?"

Pe. Armando Duarte

Nursery Rhymes.

2010-02-20T07:13:00.000-08:00

Old English Nursery Rhymes

Old English Nursery Rhymes, versão Paula Rego.

prólogo de setembro.

2010-02-08T16:26:00.000-08:00

Aquele prólogo de setembro foi nosso.

Foi nossa a costa monumental, e o mar adriático que lhe desalinhava a postura hirta.

Nas nossas costas, a Croácia, a perder de vista.

Nas mãos da pessoa-luz, o óculo da máquina a antecipar a beleza do Montenegro.

Tu ias atrás, de música pendurada nos ouvidos.

"Ouve isto: Electrelane" - e todo o teu rosto se abria num esgar de novidade, redefinindo o teu universo musical, definindo o meu.

As mãos protectoras ao volante. Mãos-bússola da minha vida, que sempre guiaram num embalo que me adormece.

["Ouve isto: Toumani Diabate"]

["Ouve isto: Beirut"]

["Ouve isto: Ali Farka Toure"]

Desbravávamos a estrada costeira, ao nível da linha do oceano. Imenso e mágico.

Nas margens, pequenas casas de madeira com barcos atracados às pontes de ligação. Eu vi um velho de barbas brancas num desses barcos que me fez lembrar a capa de "O velho e o mar".

Partilhávamos ascultadores e soava "saturday" dentro da nossa marcha juvenil de memórias e sonhos: "i`ve got a photo from a long time ago: hold it in your pocket/hold it in your pocket"

Ao longe, as nuvens mergulhavam na água.

Impensável, uma ilha com um castelo estendia a cauda do seu vestido verde no mar.

O promontório era nosso: das mãos-bússola,
e da pessoa luz,
e do rapaz-música.

*

Ouço "Electrelane" enquanto caminho na cidade e no inverno.

E é como se me fosse devolvida a costa adriática e o mar me salpicasse os pés:

Minha invencível felicidade do que foi nosso.

1.ª Imagem: Costa Adrática.
2.ª imagem: Montenegro.

"Mon Désordre."

2010-02-06T02:31:00.000-08:00

Para onde vai o que escrevo quando não escrevo? Fica em que estante desarrumada da minha vida?
Fica num canto da que está cheia - e quase cai? Ou fica na estante alta e vazia?

Será que posso trazer de volta o que eu não escrevi?

E se pudesse trazer, onde o poria?

Às vezes, acho que tudo o que escrevo enquanto caminho não morre se o não escrevo.

Que ressurge parcialmente numa fracção de palavra ou sorriso.

Hoje acordei com uma frase que não via há anos.

Não posso dizer que era exactamente a mesma - creio que a frase primitiva era mais adjectivada porque o tempo era maior – mas a sua feição grave e inteira estava lá.

Quase posso dizer que a senti chegar. Não que ela se insinuasse a ponto de eu antecipar o seu regresso. Foi a circunstância que a anunciou, como se hoje fizesse o tempo da frase que eu perdera.

Eu aí penso: “O que eu não escrevi foi para a estante que estava cheia, e acabou por cair”.

*

Mas há dias em que acordo com frases inteiras e não tenho tempo para as frases com que acordei.

Tempo para as registar, dar-lhes uma ordem na prosa, pô-las a dançar no verso.

E sinto que adormeci sobre as frases com que acordei, para não mais lembrar. E não sei que rumos tomam elas depois ou que formas encarnam em mim.

Eu aí só sinto: “ As frases que eu não escrevi foram para a estante alta e vazia. Não voltam mais.”

*

Na imagem: pintura de René Magritte

ODE (doméstica ou não).

2010-02-01T04:41:00.000-08:00

"
tudo no teu sorriso diz

que só te falta um pretexto
para seres feliz

uma querela talvez chegasse
ou um pequeno pastor que passasse
na estrada, com suas ovelhas

um riso, um pormenor
que no momento se pousasse
e o tornasse melhor

eu

vou pensando em coisas velhas
- sem sombra de desdém! -

na vida
naquele lampejo fugace
que o teu sorriso já não tem

e que é do passado
porque a nossa grande sabedoria
não soube tratar ente tão delicado

e declina, o dia
o pequeno pastor já não vem. "

Mário Cesariny

Manual de prestidigitação

Na imagem: "mulher com chapéu", A. Modigliani

n.b.: merci mr. P.

2010-01-27T10:36:00.000-08:00

Eu gosto de uma prosa / se ouço uma música dentro dela / que me leva a lê-la em voz alta / por me parecer que a canto.

O baile.

2010-01-23T02:39:00.000-08:00

"Acreditava-se nisso. Que o baile não era um simples conjunto de movimentos mais ou menos coordenados entre duas pessoas. Muito longe disso.

Tratava-se não somente de uma relação física, mas também de uma relação espiritual. Partilhar passos de dança era como que estar lado a lado numa experiência última e definitiva.

No baile, entre o par de dançarinos, como que existia um processo de osmose em que dois se transformavam num; equilibravam-se as substâncias, as suas concentrações, de modo a que no final não existissem desequilíbrios. Era impossível um casal dançar harmoniosamente, como se diz, sem que existisse entre eles uma circulação interna de materiais não visíveis.

Se um era bastante mais irascível do que o outro, no final tal não se notava; um ganhara, digamos assim, algumas gramas dessa característica enquanto o outro as perdera.

O baile era assim um método elegante de corrigir os desequilíbrios intelectuais, físicos, morais, económicos, culturais e comportamentais.

A verdade é que, quando as pessoas perceberam o efeito dos bailes, estes terminaram. Ninguém queria perder para o outro, para o seu parceiro, aquela concentração de qualidades que julgava ter. Cada um estava tão contente com pelo menos uma parte de si próprio que pensava que ficaria sempre a perder, qualquer que fosse o seu par.

Uns não queriam perder parte da sua inteligência, outros não queriam perder parte da sua musculatura, outros do seu dinheiro, outros da sua cultura.

As danças a dois terminaram.

Ficaram só as danças solitárias.

Um ou outro, dançando ainda, como que a recordar tempos antigos, frente ao espelho."

Gonçalo M. Tavares

Las calles de Buenos Aires.

2010-01-21T10:11:00.000-08:00

Las calles de Buenos Aires

ya son mi entraña.

No las ávidas calles,

incómodas de turba y de ajetreo,

sino las calles desganadas del barrio,

casi invisibles de habituales,

enternecidas de penumbra y de ocaso

y aquellas más afuera

ajenas de árboles piadosos

donde austeras casitas apenas se aventuran

abrumadas por inmortales distancias,

a perderse en la honda visión

de cielo y de llanura.

Son para el solitario una promesa

porque millares de almas singulares las pueblan

únicas ante Dios y en el tiempo

sin duda preciosas.

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur

se han desplegado – y son también la patria – las calles:

ojalá en los versos que trazo

estén esas banderas.»

Jorge Luís Borges, "Fervor de buenos aires"

"Porreirinho": Peter bjorn&Scarlett Johanson@"relator"

2010-01-17T08:34:00.000-08:00

Easily speaking,

2010-01-17T07:34:00.000-08:00

ontem senti verdadeiramente o impacto do incêndio no Hot Club de Lisboa quando dei por mim a virar a cidade do avesso para encontrar um bar do género e acabei num lugar pseudo-jazzístico, com um tipo no palco que tentava esgalhar um funk inverosímil.

Quando estamos num espaço que provoca em nós frases começadas por "se" e verbos invariavelmente conjugados no condicional, é sinal que tínhamos muita vontade de gostar mas fomos parar ao sítio errado.

My early mornings power III (peggy lee@fever)

2010-01-17T04:47:00.000-08:00

poetry&flowers I.

2010-01-16T04:11:00.000-08:00

" Olha a vida e sorri.

E não te perguntes para quê.

Porque o mais extraordinário dela é justamente não ter para quê.

Saber para quê é dar-lhe uma finalidade conclusa, limitá-la, fechar-lhe o seu excesso.

Pensa assim que o seu absurdo é a sua maior razão.

Nem desvaires em palhaçada, que é ainda uma forma de te doeres com ela.

A gratuitidade de uma oferta não é a sua maior valia?

A vida não se te dá como uma esmola de senhora caritativa.

A vida dá-se-te espontaneamente , sem razão alguma para esse dar.

Não queiras inventar uma razão para a razão nenhuma disso.

Haverá uma ordem no infinito, não a queiras pensar agora.

Porque pensar nela é ainda achar uma razão.

(...)

A tua vida é o acaso sobre que não há que teres perguntas, como a ave se não pergunta ao cantar, ou a flor ao florir num lugar onde ninguém passa.

Não perguntes.

Ou pergunta apenas para apenas saberes que perguntaste e que não valia a pena perguntar.

E agora que perguntaste e não perguntas mais, concentra toda a tua energia e curiosidade e excitação, no ver, ouvir e sorrir para dentro, onde é o sítio do teu apaziguamento, por teres podido ver e ouvir. (...)

Sê grato e contente.

E cala. "

Vergílio Ferreira, in Pensar.

Na imagem: "Nenúfares", de Monet.

Lhasa de Sela@love came here.

2010-01-11T08:59:00.003-08:00

Estalos na cara (I)

2010-01-10T16:04:00.000-08:00

Chega-se à conclusão que os deuses andam a gozar connosco quando se volta a Lisboa num domingo à noite para trabalhar no dia seguinte, e a música que soa na rádio mal saímos da auto estrada ... é a dos Goaksaka:

oh i can`t wait for the weekend to begin.

koop@"come to me"

2010-01-02T08:24:00.001-08:00

2009-12-28T16:05:00.000-08:00

Quase de nada místico

Não, não deve ser nada este pulsar

de dentro: só um lento desejo

de dançar. E nem deve ter grande

significado este vapor dourado,

e invisível a olhares alheios:

só um pólen a meio, como de abelha

à espera de voar. E não é com certeza

relevante este brilhante aqui:

poeira de diamante que encontrei

pelo verso e por acaso, poema

muito breve e muito raso,

que (aproveitando) trago para ti.

de Às Vezes o Paraíso

Ana Luísa Amaral

Anos 90 e agora

Uma Antologia da Nova Poesia Portuguesa

edições quasi

Na foto: seated young lady (Egon Schiele)

Ló, de sempre.

2009-12-27T08:47:00.000-08:00

Percorrer, a par e passo, a travessa de Cedofeita, que os pés sabem decor.

Ao longe, o burburinho que nos guia para a Casa de Ló, antiga mercearia `Margaridense`, conhecida pelo seu pão-de-ló, hoje transformada numa casa de chá que a noite prolonga em bar.

Os reencontros surgem com a graça do improvável, as conversas acendem-se no terraço, entrecortadas pelos brindes com copos de pé alto de vinho tinto.

A verdade é que encontro uma certa graça nos pormenores formais dos ambientes informais, como se os copos elegantes e as caixas de bombons d`Avianense fizessem ali mais sentido do que num espaço requintado.

Ali, num pequeno terraço, com paredes de pedra e algumas mesas de madeira pintada, onde a música é feita do entusiasmo das vozes abertas como gargalhadas.
Posso ter conhecido a casa ontem ou desde sempre.

O percurso inverso retoma a Travessa de Cedofeita, que as saudades, mais do que os pés, sabem decor.

Johnny Cash@"get the rythm"

2009-12-23T15:45:00.000-08:00

Gosto de saber um Inverno lá fora.

2009-12-13T05:07:00.000-08:00

Noite de sábado e um frio ártico em Lisboa.

Afasto a imagem da multidão que se acotovela nas ruas do Bairro Alto e volto ao "Chapitô", como voltaria à "Velha- a - Branca", se estivesse em Braga, ou à "Casa do Livro", se parasse no Porto.

Há lugares assim, que o inverno torna indescritivelmente mais bonitos.

No Chapitô, como na Fábrica do Braço de Prata, fascina-me o conceito de "casa". Percorro, encantada, sala após sala, a confluência de música, livros e artes plásticas.

Gosto de jantar rodeada de estantes de livros e candeeiros de ténue luz em mesas de madeira compridas e estreitas. O gira-discos no canto. Os quadros de cores quentes pendurados sobre a copa. E as flores. Como numa casa.

As mesas estão próximas e, ainda que os desconhecidos não se falem, há uma afinidade de olhares que nos imobiliza num estado de quase tertúlia. Como parentes afastados de uma grande família.

Ontem, o Chapitô foi uma casa assim.

À sua luz de circo, somavam-se as luzes de Natal e a vista sobre uma cidade que se vestiu de festa.

Tornava-se impossivel estarmos ali e não nos sentirmos parte daquela celebração sem motivo aparente.

Nunca se regressa verdadeiramente disto,

pois não?

[imagem retirada do blog olhares.com]

chet baker@ time after time

2009-12-01T03:11:00.000-08:00

À mesa de frades.

2009-11-30T17:46:00.000-08:00

Na Rua dos Remédios, em Alfama, há um portão verde escuro que se fecha pela noite dentro para deixar entrar o fado.

Naquela que foi outrora a capela de um palácio setecentista, e hoje é uma casa de fados, aquietei um dia de trabalho na voz de Pedro Moutinho.

Uma semi-luz quebrou nos painéis de azulejos em volta e cada rosto ilunimado recuperou na profundidade das letras o coeficiente emocional trespassado nas horas.

Como se o fado não fosse senão isto: a celebração colectiva da nostalgia que nos une.

Cassiopeia-Mãe.

2009-11-14T15:57:00.000-08:00

É por ti que continuam

A Cassiopeia de estrelas

Os colares de conchas brancas

Os ramos de margaridas

As flores de buganvília

E o aroma de alfazema

Em lençóis de linho.

És tu quem o meu gesto

Devolve em fios de prata.

És tu em todos os poemas

E sobretudo naqueles

Em que nunca veio escrito

O teu nome.

["Mãe e Filho", por P.Picasso]

il Serpentone feat. Asia Argento

2009-11-12T16:00:00.000-08:00

Alexandra entrevistou António.

2009-11-10T14:20:00.000-08:00

Já não é novidade nas entrevistas de Alexandra Lucas Coelho.
Acabo de as ler com mais vontade de um livro dela que do próprio entrevistado.

Avó.

2009-11-04T00:32:00.000-08:00

Eu lembro-me de te levar pela mão
Até à areia molhada
E pensar que a tua velha mão maternal

Me era tão essencial

Que afinal

Nunca fui eu que te levei pela mão.
Ainda que buscasses em mim
teu equilíbrio,

Eu fui sempre pela tua mão levada.

Gustav Klimt, Attersee, 1901
© Leopold Museum, Wien

bon iver@flume

2009-11-01T15:26:00.001-08:00

A casa de uma vida.

2009-11-01T08:50:00.000-08:00

Num tempo sem nome

Invocado pela memória

Ergue-se em pedra construída

A casa de uma vida.

Sob seu silêncio de fachada

Habita um instante, uma palavra

E em cada parede, cada chão

Ouve-se o pulsar do coração.

Nos pátios, ressoam gritos

De crianças a brincar

E é contínuo o barulho antigo

De portas a abrir e a fechar.

As paredes em si sustentam

O insustentável peso do passado

Que o tempo há muito tempo consumou

E a saudade nunca deu por consumado

[pintura de Gustav Klimt]

the postal service@the district sleeps alone tonight

2009-10-25T10:43:00.000-07:00

OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOoooUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU

O espelho.

2009-10-21T07:53:00.000-07:00

YYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY

O Senhor Valéry não era bonito.

Mas também não era feio.

Há muito tempo atrás havia decidido trocar os espelhos por quadros de paisagens. Desconhecia, pois, o seu aspecto exterior actual.

O Senhor Valéry dizia:
- É preferível assim.

E explicava:
- Se me visse bonito, ficaria com medo de perder a beleza e se me visse feio ficaria com ódio às coisas belas. Assim, não tenho medo nem ódio.

E, sem ser bonito nem feio, o Senhor Valéry passeava pelas ruas da cidade, olhando com atenção para as pessoas com quem se cruzava.

Ele explicava:
- Se me sorriem, percebo que estou bonito. Se desviam os olhos, percebo que estou feio. A minha beleza é actualizada a cada instante pela cara dos outros.

Por vezes , depois de se cruzar com alguém que desviava os olhos, o Sr. Valéry, percebendo, passava a mão pelo seu cabelo, penteando-se ao mesmo tempo que procurava um outro rosto dentro si próprio, agora mais agradável.

O Senhor Valéry comentava, em jeito de conclusão:

- O espelho é para os egoístas.

- E o desenho? - perguntaram-lhe.

- Hoje não há desenho. - respondeu o Sr. Valéry e despediu-se logo de todos com um movimento brusco, mas gentil.

As pessoas gostavam do Senhor Valéry.

Cinematic orchestra@to build a home

2009-10-20T07:27:00.001-07:00

A vida: olhos sedentários ou ombros tensos.

2009-10-17T04:28:00.000-07:00

YYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY

Pequena cidade, de olhos sedentários.

Ele demora-se a levantar e, enquanto deitado, pensa no que há-de fazer.

Os verbos na pequena cidade são de uma beleza contemplativa ou de uma passividade desesperante: haver de fazer.

O dia é a interrogação que desperta um tédio antecipado.

Onde chega, sente que chega sempre rápido demais.

O relógio estende-se numa generosidade de minutos que nunca foi pedida.

Almoça em casa e não aproveita a calma e o conforto disso.

Rumina-o a queixa interior de ter demasiado silêncio à volta.
Queria espaços onde se perder. Espaços da grande cidade.

Tem uma infinitude de tempo para tudo mas perde parcialmente cada coisa na ânsia de uma coisa diferente.

Pensa na felicidade de se perder nas ruas e de não ter tempo para nada.

Quer esse cansaço feliz e o relógio que rouba minutos às horas.

***

Grande cidade, de ombros tensos.

Ele não julga possível o som do despertador e quase podia jurar que acabara de se deitar.

Os verbos nas grandes cidades são de um frenesim angustiante: vou fazer.

São afirmativos e não se compadecem com hesitações. Impacientam-se com os complementos directos.

Não digas o que vais fazer se nada te foi perguntado.

O relógio é o mesmo da pequena cidade e não é.

Deixou de ser generoso e agora engole os minutos dentro das horas.

Ele começa a racionalizar o tempo logo de manhã , que é o clássico das relações com bens escassos.

Tudo são listas que se multiplicam inexplicavelmente sob os “V” de visto e as cruzinhas do que que ainda falta fazer.

O “ainda falta” faz concorrência desleal ao “já só falta” e dizima totalmente o “já não falta”.

Nas filas de trânsito, ele tem vontade de partir os semáforos e demais obstáculos que se colocam entre si e o seu destino.

Não tem vontade nenhuma de se perder. Só quer encontrar-se e chegar.

O dia coloca desafios de curta e rápida resposta.

Uma conversa é mais a junção de dois breves monólogos que a afirmação de um diálogo.

Se sobra tempo, não se pensa no que fazer com o tempo que sobra: faz-se.

A casa, de não habitada durante o dia, é o espaço que lhe atravessa o pensamento constantemente.

O cansaço pede o silêncio da pequena cidade. O silêncio sem listas de "V`s" e cruzinhas.

Ouvir música, ler excertos de livros e ir ao cinema tornam-se pequenos privilégios indescritíveis: o bónus que o tempo dá a quem conseguiu ser mais célere no trabalho e mais seco nas conversas.

A alegria do tempo faz pensar em tudo aquilo que se perdeu para o conseguir.

Os ombros descaem no sofá com a noite.

Noite de um dia que, de tão fugaz, nunca profundamente se vive.

A Paz em Potência.

2009-10-11T06:44:00.000-07:00

E eis que o Prémio Nobel da Paz passa a ter um carácter didáctico: deixa de ser um prémio para quem tenha contribuído efectivamente para a Paz e torna-se num estímulo para quem tenha a intenção de o fazer.

Quase como a mãe, quando dá um brinquedo à criança: " Já te dei o carrinho, agora vê lá se te portas bem."

Eleições. Eleições?

2009-10-11T06:28:00.000-07:00

YYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY

carminho@escrevi teu nome no vento

2009-10-11T02:03:00.000-07:00

Escrevi teu nome no vento
Convencido que o escrevia
Na folha do esquecimento
Que no vento se perdia

E ao vê-lo seguir envolto
Na poeira do caminho
Julguei meu coração solto
dos elos do teu carinho

Pobre de mim, nem pensava
que tal e qual como eu
O vento se apaixonava
por esse nome que é teu

Enquanto o vento se agita
agita-se o meu tormento
Quero esquecer-te, acredita
mas cada vez há mais vento

letra: jorge rosa
composição: raúl ferrão

"This is the next century".

2009-10-07T15:37:00.000-07:00

Y
Y
"Não tenho filhos e tremo só de pensar. Os exemplos que vejo em volta não aconselham temeridades.

Hordas de amigos constituem as respectivas proles e, apesar da benesse, não levam vidas descansadas. Pelo contrário: estão invariavelmente mergulhados numa angústia e numa ansiedade de contornos particularmente patológicos. Percebo porquê.

Há cem ou duzentos anos, a vida dependia do berço, da posição social e da fortuna familiar. Hoje, não. A criança nasce, não numa família mas numa pista de atletismo, com as barreiras da praxe: jardim-escola aos três, natação aos quatro, lições de piano aos cinco, escola aos seis, e um exército de professores, explicadores, educadores e psicólogos, como se a criança fosse um potro de competição.

Eis a ideologia criminosa que se instalou definitivamente nas sociedades modernas: a vida não é para ser vivida - mas construída com sucessos pessoais e profissionais, uns atrás dos outros, em progressão geométrica para o infinito. É preciso o emprego de sonho, a casa de sonho, o maridinho de sonho, os amigos de sonho, as férias de sonho, os restaurantes de sonho.

Não admira que, até 2020, um terço da população mundial esteja a mamar forte no Prozac. É a velha história da cenoura e do burro: quanto mais temos, mais queremos. Quanto mais queremos, mais desesperamos. A meritocracia gera uma insatisfação insaciável que acabará por arrasar o mais leve traço de humanidade. O que não deixa de ser uma lástima.

Se as pessoas voltassem a ler os clássicos, sobretudo Montaigne, saberiam que o fim último da vida não é a excelência, mas sim a felicidade!"

João Pereira Coutinho, jornalista.

Cubana.

2009-10-07T15:27:00.000-07:00

A profissão desta cubana é "ser passado".

Faz-se pagar por isso.

De manhã, arranja-se para envergar o passado do seu país: prende algumas flores tradicionais no cabelo, um colar festivo de missangas coloridas e senta-se, bonacheirona, a um canto da rua, com um charuto que me faz lembrar Ibrahim Ferrer no Buena Vista Social Club.

Uma turista mais arisca precipita-se sobre ela, empunhando uma máquina fotográfica.

A cubana repele-a bruscamente. Hoje, em Cuba, há um preço para quem quer registar o tempo ido.

De repente, a artificialidade disto:

ter que comprar o instante em que alguém me fez lembrar Ibrahim Ferrer.

Ana Carolina.

2009-10-06T16:17:00.000-07:00

Os imperdíveis.

2009-10-04T09:58:00.001-07:00

kings of convenience

2 de Novembro, Braga

4 de Novembro, Lisboa

jane monheit

4 de Outubro, Lisboa

O poema.

2009-10-04T09:37:00.000-07:00

O poema não foi escrito
contra a morte.
Mas contra o esquecimento.
O poema foi escrito
para que não se julgue
que nada foi sentido
só porque nada foi dito.
Eu senti tudo por ti.
Senti tudo na demasia
do indizível
E na singular dimensão
do impartilhável.
O poema não foi escrito
contra a morte
Nem contra o esquecimento
universal.
Escrevi-o contra
O meu próprio esquecimento.
Para que eu pudesse permanecer
nesse limiar de segredo imenso
E nada em mim de mim
se perdesse.