Tempos Mortos.

 

 

 

 

 

E a minha paixão pela cidade media-se pelo momento isolado em que pisava o chão da estação e um sopro abafado me recebia em braços.

 

Eu gostava da viagem estação-sonho-casa se a fazíamos em silêncio: os êxitos nocturnos da Rádio Amália; as frases aleatórias; o dégradé país-cidade-lar.

 

O monólogo irrompia, generalista, para findar intimista e lamurioso dentro dos dramas caseiros.

 

E às vezes eu politizava-me e ensaiava-se o motim: a vontade de falar dele com a minha alergia patológica à solidão.

 

E às vezes não: o sindicalismo dele tropeçava nos "pois" lacónicos desta diplomacia que se me entranhou. 

 

|| porque a cidade é cheia de brilho, Senhor, e eu quero afundar-me nela com a janela semi-cerrada, a brisa mediterrânica, e os êxitos nocturnos da rádio-feita-pra-turista.

 

|| é que, aos meus olhos, Senhor, o teatro tem mais luz do que a cidade inteira e eu peço para que os semáforos congelem no vermelho e as estreias em cartaz me inundem o pensamento.

 

|| São onze, a peça termina, e as palmas ouvem-se altas como palpitações. As actrizes retiram a maquilhagem em camarins dourados e os corações explodem de cheios.

 

|| e eu expludo de cheia e volto ao táxi, ao semáforo vermelho, aos êxitos nocturnos de "Quando Lisboa anoitece".

 

 

Os semáforos já estão verdes, Senhor, suba pela Avenida com alguma velocidade por favor, que eu gosto da imagem corrida dos quiosques alumiados pela luz decadente do fumo .

 

Ele subia assim como eu pedia e contornava a rotunda em velocidade de pião. E eu não dizia nada não sei bem porquê.

 

É que o momento da rotunda para ele era como o do teatro para mim: eu julgava-me em cima do palco, ele julgava-se em Monte Carlo.

 

 

|| E a minha vida interior naqueles-anos-sem-tempo vivia-se nesses tempos mortos, que são os tempos entre aquilo que se faz e aquilo que se vai fazer.

 

|| Tempo do autocarro que não chega. Do almoço que não vem. Da reunião que tarda.

 

|| São, afinal, mais vivos os tempos que digo mortos.

 

 

Estico as pernas e gozo os derradeiros minutos

 

pré carregamento de malas

pré arrumação de tralhas

pré elaboração de tarefas em tempo recorde

 

 

Porque a vida é curta e não corres por nada senão contra a tua própria morte.

 

 

|| era a factura, Senhor. Obrigada. Até à próxima.

 

||Obrigado sou eu. Continuação.

 

 

[continuação de quê é algo que nunca ninguém explorou devidamente e que deverá permanecer em modo enigmático a bem da ocupação mental dos mais líricos]

 

 

 

 Fotografia: direitos de autor de João Josué; publicação no blogue http://desenhosebicicleta.blogspot.pt/2012/10/comboio.html.